elle s'abreuve du sang des roses

 Chaque fin de semaine,

Il faut que j’en amène,

Six, dix, vingt, cent

Je joue de ses sentiments !

Je vois alors son sourire,

Je frémi et je l’admire.

Avide, elle les consomme,

Les plaçant, elle fredonne,

Elle les prend, les respire,

Presque comme un vampire

C’est un besoin naturel

Et pas de ton pastel,

Car ce rouge sang

Lui semble enivrant.

Elle les trouve jolies,

Soupire, semble ravie

La fleur la plus belle,

Pourtant, c’est elle !